Пушкин возможно был латентным геронтофилом. Его многочисленные оды “пышному природы увяданью” наводят на подобные мысли. Добавить к этому нежные чувства к няне…
Терпеть не могу осень. Всегда больно и тяжело когда рядом с тобой что-то умирает. Особенно горько, когда умирает медленно, не торопясь, по листочку. А совсем тоскливо случается как правило в эти дни: уже знаешь что мир вокруг неизлечимо болен, что ему осталось какие-то пара месяцев, а после лишь холод и жуть. Но пока об этом знает только дождь.
Ненавижу! Снова полгода ждать, пока стает эта стеклянная мерзость, фу бля… Лучше уж в спячку.
